Söndag morgon på ön

Katten igen, det är nåt fel på den. Inte Ångström-snipp-snipp utan Sulan nu. Han är typ självmordsbenägen. Det var varmt i köket imorse så jag öppnade fönstret lite för att vädra ut (middag med vänner och ganska mycket vin, mer vin och en översovare genererar tydligen en hel del värme (och disk)). Kattfan var ute på blecket innan jag hade hunnit ta första klunken kaffe och jag fick i panik dra in honom i svansen för att rädda honom från Hades tre våningar nedanför. En timme senare finner vi honom i badkaret, ylandes. Jag antar att drunkningsdöden var alternativ två. Nu funderar vi på att smula ner lyckopiller i maten och ringa kattpsyk. "Jag ville aldrig hamna hos ett kvasilesbiskt par. Det var den svartaste dagen i mitt liv när min gamla matte lämnade bort mig. Där fick jag förvisso slåss med två andra katter och ett barn, men på det här stället, jisses, treåringar med syltfingrar got nothing on these two bitches. De lyssnar på Dolly Parton och har fula pyjamasbyxor och skriker när de pratar med varandra. De skrattar som häxorna från Eastwick. Ibland dansar de magdans i vardagsrummet mitt i natten. Jag måste ut... jag håller på att tappa förståndet."