Köp anteckningsbok. Lägg bredvid sängen.

Igår kväll: kom på världens mest fantastiska romanidé. Idag: poff borta gone. Jamen det är KLART att det kanske inte var det bästa sen Madame Bovary, men det var en pretty enough jävla idé och nu är den borta för alltid. Jag blir inte författare när jag är stor. Över detta gråter jag en skvätt och känner mig som en allmänt usel människa som inte törs. Vad håller jag på med egentligen. Jag copy-pastar case i långa switchsatser och går på möten med gubbar, det är vad jag gör. Meanwhile in the universe: life goes on.