Det är inte måndag idag

Fecken var minglig och vänner för från förr och presentutdelning och öppen bar och jäkla trevligt. Vi låste Holmskan och O ute och hörde inte gruskastningen mot vardagsrumsfönstret. Sen åt vi citrongräschips med mysko smak. LarsRobin var där också. Det är alltså två personer. Jag tycker så mycket om det smeknamnet. Ena halvan komplimerade mina säckiga byxor. Diane Keaton.

Blodet, ja. Någon imbecill svagt postpubertal långskånk tyckte, som så många andra, att det var roligare att dricka öl än att dansa på Faschiings dansgolv (observera att det heter dansgolv och inte ölgolv). Tjing tjong och så dängde han den vassa flaskan i min hand och jag fick jaga plåster för att inte dö i blodförlust. Typ så. Moses bredvid mig i baren erbjöd mig sina tjänster i utbyte mot en dans med "queen of the night". Nåja. Jag pratade med Moses ett tag men han tycktes tappa intresset när jag hävdade att han också var en dancing queen om jag var det. Sen önskade jag Booker T och fick dem.

På vägen hem blev vi först stoppade av en glad jänta som undrade var vi just hittat vår mat. Eh liksom, checka BK där nere på hörnet. Spanjoren var det otrevligare med, han var mest bara äcklig, full och tog sig friheter, liksom gjorde gubbfan som iförd kostym placerade sig bredbent över en gatubrunn för att kissa. Jävla män-helveten att ta sig så sjukt många friheter. Hur hade det sett ut om jag grenat över en brunn på Kungsgatan tre på morgonen.